Наверх
Вниз

Какие наши годы!... Форум для пенсионеров и не только.

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Какие наши годы!... Форум для пенсионеров и не только. » Вернисаж искусств » Осенняя поэзия и её иллюстрация.


Осенняя поэзия и её иллюстрация.

Сообщений 181 страница 210 из 252

181

https://img-fotki.yandex.ru/get/57551/131884990.93/0_132577_b690f852_L.jpg

Меж болотных стволов красовался восток огнеликий...
Вот наступит октябрь - и покажутся вдруг журавли!
И разбудят меня, позовут журавлиные клики
Над моим чердаком, над болотом, забытым вдали...

Широко по Руси предназначенный срок увяданья
Возвещают они, как сказание древних страниц.
Все, что есть на душе, до конца выражает рыданье
И высокий полет этих гордых прославленных птиц.

Широко на Руси машут птицам согласные руки.
И забытость болот, и утраты знобящих полей -
Это выразят все, как сказанье, небесные звуки,
Далеко разгласит улетающий плач журавлей...

Вот летят, вот летят... Отворите скорее ворота!
Выходите скорей, чтоб взглянуть на любимцев своих!
Вот замолкли - и вновь сиротеет душа и природа
Оттого, что - молчи! - так никто уж не выразит их...

Николай Рубцов

0

182

Дмитрий Мережсковский

Октябрь

Уж вещий ворон каркал над дубровой,
И мертвенного пурпура ветвей
Вихрь не щадил, свободный и суровый,
Как древнего величия царей…

И падает их пышная одежда,
И бледен солнца луч сквозь облака,
Как на бессмертье тщетная надежда,
Как жалкое веселье старика.

1894

0

183

ОСЕННИЙ РУЧЕЙ

Ручей и так был свеж и чист,
А всё ж, когда берёзы лист,
К воде таинственно влеком,
Упал багровым огоньком
И превратил ручей в костёр,
Застыл заворожённый бор,
А солнце бег сдержало свой...

О, как давно, любовь моя,
Мы не встречаемся с тобой
Здесь, у осеннего ручья.

Максим Танк
Перевод с белорусского Якова Хелемского

0

184

Галактион Табидзе

Оплаканный ветром

Листок отлетает, оплаканный ветром,
Пылает октябрь горячо.
Природа грустит о листке неприметном,
О первом — о чём же ещё?

Я знал, как они облетать не хотели,
Безумствовал и горевал...
Душа приняла очертанья метели
И хлынула за перевал.

Пустая свобода: нестрашно, небольно
Отныне лететь не дыша.
Свиваются странно — легко и невольно -
Снежинки — с душою душа.
1914

0

185

Брошена скрипка на старой холодной скамье.
Осень её укрывает опавшими листьями.
Много их в этом туманном седом октябре
Ветер разносит по мокрому городу письмами.

Кто же оставил её под дождём умирать?
Кто позабыл здесь её, всю до дрожи озябшую?
Ведь не сумеет теперь чистой ноты сыграть…
Выдаст лишь боль, навсегда в её сердце застрявшую.

Брошена в парке, на старой скамье под дождём...
Скрипка дрожала струной, кем-то туго натянутой.
И догорали мечты, будто листья, огнём…
Нежной души, так жестоко и больно обманутой.

Л.Лэнц

https://img-fotki.yandex.ru/get/197213/131884990.95/0_132c85_5018d37_L.jpg

0

186

Не действуя и не дыша,
все слаще обмирает улей.
Все глубже осень, и душа
все опытнее и округлей.

Она вовлечена в отлив
плода, из пустяка пустого
отлитого. Как кропотлив
труд осенью, как тяжко слово.

Значительнее, что ни день,
природа ум обременяет,
похожая на мудрость лень
уста молчаньем осеняет.

Даже дитя, велосипед
влекущее,
вертя педалью,
вдруг поглядит на белый свет
с какой-то ясною печалью.

Белла Ахмадулина

0

187

Ноябрьским днём, когда защищены
От ветра только голые деревья,
А всё необнажённое дрожит
Я медленно бреду вдоль колоннады
Дворца, чьи стёкла чествуют закат
И голубей, слетевшихся гурьбою
К заполненным окурками весам
Слепой богини.
Старые часы
Показывают правильное время.
Вода бурлит, и облака над парком
Не знают толком что им предпринять
И по ошибке пропускают солнце.

Иосиф Бродский

0

188

CX. ТУМАНЫ И ДОЖДИ

И осень позднюю и грязную весну
Я воспевать люблю: они влекут ко сну
Больную грудь и мозг какой-то тайной силой,
Окутав саваном туманов и могилой.

Поля безбрежные, осенних бурь игра,
Всю ночь хрипящие под ветром флюгера
Дороже мне весны; о вас мой дух мечтает,
Он крылья ворона во мраке распластает.

Осыпан инея холодной пеленой,
Пронизан сладостью напевов погребальных,
Он любит созерцать, исполнен грез печальных,

Царица бледная, бесцветный сумрак твой!
Иль в ночь безлунную тоску тревоги тайной
Забыть в объятиях любви, всегда случайной!

Шарль Бодлер
перевод Эллиса

0

189

Когда на сердце осень и не сладко,
Когда в остатках пепел и огарки,
Я еду к другу — Льву в прекрасном парке.
Он в Павловском, ты помнишь? Тот, с заплаткой...

Как часть сего дизайна векового
Видавший тень решений судьбоносных,
Смеется Лев, светясь натертым носом,
Молчит и... улыбается мне снова.

В той магии ландшафтного эрзаца
Я наполняюсь силой и терпением,
От камня исходящим умилением
И опытом. В науке улыбаться...
Удри Будрайджи

https://img-fotki.yandex.ru/get/194550/131884990.95/0_1331f6_ae6b6f73_L.jpg

0

190

Восторг, Тинка!
Заинтересовал лев с заплаткой. Погуглила. Нашла еще вот такое о нем:

Есть в Павловске, на дворцовой лестнице, две мраморные скульптуры...

разнесло меня артиллерией
разнесло по кусочку
по кусочку на столе собирали обратно
реставраторы в белых халатах, как военно-полевые хирурги
черта с два, не сдается наша порода
друг против друга, на столах, забинтованные до носов
лежали, и смотрели друг на друга мраморными глазами
"Черта с два!" говорили друг другу
оба худые и в шрамах
снова скачем
и снова ругаюсь

Марина Шалина

0

191

https://img-fotki.yandex.ru/get/169995/131884990.95/0_133231_db6d03be_L.jpg

УЖЕ НОЯБРЬ...

В. Т.

Уже ноябрь... озябший и печальный,
Но всё ещё хранит в себе тепло
И согревает, словно бы случайно,
Рябины куст... где листьев намело.

Ему ещё так хочется влюбиться
В прощальный алой розы цвет,
Но ветер северный всё чаще злится,
Срывая поздней осени букет;

Но с каждым часом день на миг короче
И холоднее утренний прибой,
И только чайка над волной хохочет,
Крылом касаясь бездны голубой...

Уже ноябрь... Одиннадцатый месяц...
Одеты в иней ближние холмы...
Но это, ведь, не тризна – это месса,
Священное причастие зимы.

Надежда Зога

0

192

Евгений Евтушенко

ТРЕТИЙ СНЕГ
С. Щипачёву

Смотрели в окна мы, где липы
чернели в глубине двора.
Вздыхали: снова снег не выпал,
а ведь пора ему, пора.

И снег пошёл, пошёл под вечер.
Он, покидая высоту,
летел, куда подует ветер,
и колебался на лету.

Он был пластинчатый и хрупкий
и сам собою был смущён.
Его мы нежно брали в руки
и удивлялись: «Где же он?»

Он уверял нас: «Будет, знаю,
и настоящий снег у вас.
Вы не волнуйтесь — я растаю,
не беспокойтесь — я сейчас...»

Был новый снег через неделю.
Он не пошёл — он повалил.
Он забивал глаза метелью,
шумел, кружил что было сил.

В своей решимости упрямой
хотел добиться торжества,
чтоб все решили: он тот самый,
что не на день и не на два.

Но, сам себя таким считая,
не удержался он и сдал,
и если он в руках не таял,
то под ногами таять стал.

А мы с тревогою всё чаще
опять глядели в небосклон:
«Когда же будет настоящий?
Ведь всё же должен быть и он».

И как-то утром, вставши сонно,
ещё не зная ничего,
мы вдруг ступили удивлённо,
дверь отворивши, на него.

Лежал глубокий он и чистый
со всею мягкой простотой.
Он был застенчиво-пушистый
и был уверенно-густой.

Он лёг на землю и на крыши,
всех белизною поразив,
и был действительно он пышен,
и был действительно красив.

Он шёл и шёл в рассветной гамме
под гуд машин и храп коней,
и он не таял под ногами,
а становился лишь плотней.

Лежал он, свежий и блестящий,
и город был им ослеплён.
Он был тот самый. Настоящий.
Его мы ждали. Выпал он.

1953

0

193

Был тихий день обычной осени.
Я мог писать иль не писать:
Никто уж в сердце не запросится,
И тише тишь, и глаже гладь.

Деревья голые и черные -
На то глаза, на то окно,-
Как не моих догадок формулы,
А все разгадано давно.

И вдруг, порывом ветра вспугнуты,
Взлетели мертвые листы,
Давно истоптаны, поруганы,
И все же, как любовь, чисты,

Большие, желтые и рыжие
И даже с зеленью смешной,
Они не дожили, но выжили
И мечутся передо мной.

Но можно ль быть такими чистыми?
А что ни слово - невпопад.
Они живут, но не написаны,
Они взлетели, но молчат.

Илья Эренбург

0

194

Трамвайчик рейсом из осени в зиму

Остановись чудесное мгновение..
К прекрасному все мысли уводя..
Трамвай уносит осень в запределье..
Среди огней вечернего дождя..

Прощание очень близко..нет сомнения..
Всему на свете свой приходит срок..
И трель звонка ..как эхо межвремения..
Уносит прочь попутный  ветерок...

Уносит прочь,..но в сердце остаётся..
Бал-сказка листопадного огня..
И в восхищение оно бьётся-бьётся..
Возьми трамвай в попутчики меня...

Кто Ты,

https://img-fotki.yandex.ru/get/196237/131884990.97/0_13382f_e85d26f0_L.jpg
Москва, Покровское- Стрешнево, ноябрь 2016

+1

195

Снежный ноябрь

Сугробы скоро наметёт,
А за окном ноябрь, осень.
Зима, вы видите, грядёт,
Как подождать её не просим.

Она ступеньки и дома,
И площадь всю запорошила.
Она не вредная, зима, -
Она всего лишь поспешила.

Елена Роз

0

196

Самые любимые строки про ноябрь - у Пастернака:

Зазимки

Открыли дверь, и в кухню паром
Вкатился воздух со двора,
И всё мгновенно стало старым,
Как в детстве в те же вечера.

Сухая, тихая погода.
На улице, шагах в пяти,
Стоит, стыдясь, зима у входа
И не решается войти.

Зима, и всё опять впервые.
В седые дали ноября
Уходят ветлы, как слепые
Без палки и поводыря.

Во льду река и мерзлый тальник,
А поперек, на голый лед,
Как зеркало на подзеркальник,
Поставлен черный небосвод.

Пред ним стоит на перекрестке,
Который полузанесло,
Береза со звездой в прическе
И смотрится в его стекло.

Она подозревает втайне,
Что чудесами в решете
Полна зима на даче крайней,
Как у нее на высоте.

1944

0

197

Фонарь лучом мне руку лижет.

https://img-fotki.yandex.ru/get/6614/131884990.30/0_8d2e8_aa664672_L.jpg
Denis Nolet

Душа дождит.... Промокли крылья.
Осенне-грустная промозглость.
И всё былое - мокрой пылью...
Куда же делась неба звёздность?

Всё охладело, опостыло
И небо стало как-то ниже.
Дождит душа, в глазах - уныло...
Фонарь лучом мне руку лижет.

Не удержалась, улыбнулась
Ему, как преданному другу...
И снова к жизни я вернулась,
Прогнав из сердца дождь и вьюгу.

... И снова жизнь бежит по кругу!

Натали САМОНИЙ,

Еше четыре года назад автор стихов поставила  в моем альбоме эти стихи к этой картине, а я только сейчас вспомнила...

0

198

Тужурку из листьев, дождинок и ветра
ноябрь перешил на осенний фасон
и старую шляпу из серого фетра
надвинул поглубже, по самый сезон.

Корявые пальцы промокших деревьев
дрожат и не могут согреться никак.
Спокойнее, милые, только без нервов,
давайте сожмём свои ветви в кулак.

Нас ждут впереди испытанья похлеще,
и дни возрожденья пока далеки.
Сегодня погода, и вправду, не блещет,
но всё же дровами нам быть не с руки.

Зима пролетит за неделей неделя,
погасит рассвет на столбах фонари.
Всего-то и надо – дожить до апреля,
всего и делов – устоять до зари!

Т.Окунева

+1

199

Александр Кушнер

Сентябрь выметает широкой метлой
Жучков, паучков с паутиной сквозной,
Истерзанных бабочек, ссохшихся ос,
На сломанных крыльях разбитых стрекоз,

Их круглые линзы, бинокли, очки,
Чешуйки, распорки, густую пыльцу,
Их усики, лапки, зацепки, крючки,
Оборки, которые были к лицу.

Сентябрь выметает широкой метлой
Хитиновый мусор, наряд кружевной,
Как если б директор балетных теплиц
Очнулся и сдунул своих танцовщиц.

Сентябрь выметает метлой со двора,
За поле, за речку и дальше, во тьму,
Манжеты, застежки, плащи, веера,
Надежды на счастье, батист, бахрому.

Прощай, моя радость! До кладбища ос,
До свалки жуков, до погоста слепней,
До царства Плутона, до высохших слез,
До блеклых, в цветах, элизейских полей!

+2

200

В министерстве плохой погоды
объявляется конкурс на должность Смотрителя Луж.
Одиноким предоставляется осень.

Карен Джангиров

http://sd.uploads.ru/t/uUGAn.jpg

+1

201

Борис Пастернак

ДАВАЙ РОНЯТЬ СЛОВА...
Мой друг, ты спросишь, кто велит,
Чтоб жглась юродивого речь?

Давай ронять слова,
Как сад - янтарь и цедру,
Рассеянно и щедро,
Едва, едва, едва.

Не надо толковать,
Зачем так церемонно
Мареной и лимоном
Обрызнута листва.

Кто иглы заслезил
И хлынул через жерди
На ноты, к этажерке
Сквозь шлюзы жалюзи.

Кто коврик за дверьми
Рябиной иссурьмил,
Рядном сквозных, красивых
Трепещущих курсивов.

Ты спросишь, кто велит,
Чтоб август был велик,
Кому ничто не мелко,
Кто погружен в отделку

Кленового листа
И с дней Экклезиаста
Не покидал поста
За теской алебастра?

Ты спросишь, кто велит,
Чтоб губы астр и далий
Сентябрьские страдали?
Чтоб мелкий лист ракит
С седых кариатид
Слетал на сырость плит
Осенних госпиталей?

Ты спросишь, кто велит?
- Всесильный бог деталей,
Всесильный бог любви,
Ягайлов и Ядвиг.

Не знаю, решена ль
Загадка зги загробной,
Но жизнь, как тишина
Осенняя,- подробна.

+2

202

Lavita написал(а):

объявляется конкурс на должность Смотрителя Луж.


Ну очень...
Люблю твои подборки с краткими стихами, они такие ёмкие получаются, прям под-дых...

ПризнаЮсь-скрала

+1

203

Иду один, смеясь, в прозрачных перелесках,
С моим весёлым псом серьёзно говоря,
По разноцветности немого сентября,
Среди больных тонов, то блекнущих, то резких...
Меж облаков лежат лазоревые блески,
Как окна терема подводного царя.

И путь мой без конца. Но как кому, а мне так
Ужасно нравится идти средь мхов и веток...
Здесь жили кривичи, а также чудь и мерь;
В лосиной шкуре здесь мой самый древний предок,
Шепча заклятия и радуясь, как зверь,
Блуждал и слушал лес вот так, как я теперь.

Я - вольный музыкант. За мной бежит в извивах
Тот самый хвойный лес, зазубренная нить,
Где должен серый волк народных сказок жить...
Да, есть значительность в осенних переливах.
А я? Я чужд всему. Я полон снов красивых.
Вот вересковый холм. Взойти мне, может быть?

С холма видная вся даль, лесистая бескрайность,
Где клинья жёлтые врезаются берёз,
Простор, простор, простор, и всё необычайность...
Зачем живёт лишай? Зачем живёт мой пёс?
Во мне лишь больше лжи и больше слов и слёз,
Но ведь мы все живём, как нам велит случайность.

Алексей Лозина-Лозинский.

0

204

Уже светает поздно,
Холодноват рассвет.
Уже сентябрь опознан
В желтеющей листве.

Не молят о пощаде,
Дрожа перед судьбой,
А шепчутся "прощайте"
Цветы между собой.

С. Кирсанов

+1

205

Осенняя соната
Михаил Розенштейн

http://i12.pixs.ru/storage/4/0/7/hqwallpape_4767051_27643407.jpg

...и задумчивый город засыпан опавшей листвой,
и пронзителен воздух - такие теперь времена...
Это поздняя осень кружит над моей головой,
жёлто-красная осень, так странно похожая на
те, которые были, и, видишь, куда-то ушли,
оставляя не то, чтобы грусть, и не то, чтобы боль,
но какую-то смуту, и запах подмёрзшей земли,
перемешанный с небом и с той же опавшей листвой.

А над миром горят фонари, всё горят фонари,
так иди, унося эту смуту под синим плащом,
и, как в детстве, опять сам с собой говори. Говори,
что листва облетает на свете, а ты ни при чём.
Вот и слушай пресветлую песню осенних сонат,
осенённую сумраком солнца, как сонной свечой,
понимая, что ты, как всегда, навсегда виноват
в вечных горестях этой земли. И во многом ещё.

+1

206

Сентябрь

По алым перьям снегиря
Течёт прохлада сентября.
В сухом бору дремота сосен,
Покоем веет от полей...
На юг уходит наша осень,
Держась за нитку журавлей.

Тимофей Белозеров

+1

207

Цитата от Лигейя  Эдгара

Очень редко беру чужие подборки, но перед этой не устояла.
Редкостно цельный образ из стихов и картины получился...
Браво автору...

Листья.

Они
Лежали
На панели.

И вдруг
Они осатанели
И, изменив свою окраску,
Пустились в пляску,
Колдовские.

Я закричал:
- Кто вы такие?

- Мы - листья,
Листья, листья, листья! -
Они в ответ зашелестели, -
Мечтали мы о пейзажисте,
Но руки, что держали кисти,
Нас полюбить не захотели.
Мы улетели.

Улетели!

Леонид Мартынов.
1951

https://img-fotki.yandex.ru/get/509531/131884990.c2/0_154ea7_f5d2dacf_L.jpg
Павел Челищев. Дети-листья. 1939.

+1

208

Осень.

Литавры лебедей замолкли вдалеке,
Затихли журавли над топкими лугами,
Лишь ястреба кружат над рыжими стогами,
Да осень шелестит в прибрежном тростнике.

На сломанных плетнях завился гибкий хмель,
И никнет яблоня, и утром пахнет слива,
В весёлых кабачках разлито в бочки пиво,
И в тихой мгле полей, дрожа, звучит свирель.

Над прудом облака жемчужны и легки,
На западе огни прозрачны и лиловы.
Запрятавшись в кусты, мальчишки-птицеловы
В тени зелёных хвой расставили силки.

Из золотых полей, где синий дым встаёт,
Проходят девушки за грузными возами,
Их бёдра зыблются под тонкими холстами,
На их щеках загар, как золотистый мёд.

В осенние луга, в безудержный простор
Спешат охотники под кружевом тумана.
И в зыбкой сырости пронзительно и странно
Звучит дрожащий лай нашедших зверя свор.

И Осень пьяная бредёт из тёмных чащ,
Натянут тёмный лук холодными руками,
И в Лето целится и пляшет над лугами,
На смуглое плечо накинув жёлтый плащ.

И поздняя заря на алтарях лесов
Сжигает тёмный нард и брызжет алой кровью,
И к дёрну летнему, к сырому изголовью
Летит холодный шум спадающих плодов.

Эдуард Багрицкий.
1915

+1

209

На черный бархат лист кленовый
я, как святыню, положил:
лист золотой с пыльцой пунцовой
между лиловых тонких жил.

И с ним же рядом, неизбежно,
старинный стих — его двойник,
простой, и радужный, и нежный,
в душевном сумраке возник;

и все нежнее, все смиренней
он лепетал, полутаясь,
но слушал только лист осенний,
на черном бархате светясь...

Владимир Набоков.

+1

210

Осень – это, просто, листопад!
Это – время помечтать немного,
Постоять у мокрого порога
Не спеша подумать, помолчать.

Осень – это медленный фокстрот
Под мелодию печальной скрипки.
Это – свет загадочной улыбки,
Звук сопрано, что поёт фагот.

Осень – это песенка без слов,
Что бывает грустной и не очень,
Что ж поделаешь? Ведь это – осень,
Неизменно грустная любовь!

Всё же осень – просто листопад,
Просто – не простое время года.
Осенью - ненастная погода,
Но роскошен, золотой наряд!

Елена Белова

Источник: https://www.chitalnya.ru/work/884326/

+1


Вы здесь » Какие наши годы!... Форум для пенсионеров и не только. » Вернисаж искусств » Осенняя поэзия и её иллюстрация.


Рейтинг форумов | Создать форум бесплатно © 2007–2017 «QuadroSystems» LLC