Наверх
Вниз

Какие наши годы!... Форум для пенсионеров и не только.

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Какие наши годы!... Форум для пенсионеров и не только. » Литературная гостиная » "Поэзия - музыка слов" ( делимся стихами, тронувшими душу)


"Поэзия - музыка слов" ( делимся стихами, тронувшими душу)

Сообщений 1 страница 30 из 488

1

Сара Тисдейл

Будет ласковый дождь, будет запах земли,
Щебет юрких стрижей от зари до зари,
И ночные рулады лягушек в прудах.
И цветение слив в белопенных садах;
Огнегрудый комочек слетит на забор,
И малиновки трель выткет звонкий узор,
И никто, и никто не вспомянет войну:
Пережито-забыто, ворошить ни к чему.
И ни птица, ни ива слезы не прольет,
Если сгинет с Земли человеческий род.
И весна... и Весна встретит новый рассвет,
Не заметив, что нас уже нет...

Теги: поэзия, хорошие стихи, стихи для души

Отредактировано Lavita (11-08-2011 09:31:04)

0

2

Я розу грустную в тот вечер
в задумчивую флейту вдел,
чтоб музыкой и ароматом
озвучила сырой предел.

Пусть оживет в ней женский голос,
растерянность и доброта,
хрусталь печали и улыбки,
мед взгляда нежного и рта.

Пусть темнота и трепет пальцев
перебирают неспеша
ленивые уста, в которых
очнулась песня камыша -

точь-в-точь напев неразличимый,
слетающий с вечерних крон,
когда, едва коснувшись слуха,
меж листьев ускользает он...

И вот я розу к ней приставил,
чтоб не могли ее унесть, -
пусть музыкой и ароматом,
рыдая, подает мне весть.

Хуан Рамон Хименес

0

3

Спасибо, Tina!
А вот мое любимое у Хименеса, очень грустное:

ОДИНОКИЙ ДРУГ

Ты меня не догонишь, друг.
Как безумец, в слезах примчишься,
а меня - ни здесь, ни вокруг.
Ужасающие хребты
позади себя я воздвигну,
чтоб меня не настигнул ты!
Постараюсь я все пути
позади себя уничтожить,
ты меня, дружище, прости!..
Ты не сможешь остаться, друг...
Я, возможно, вернусь обратно,
а тебя - ни здесь, ни вокруг.

Хуан Рамон Хименес
Перевод П. Грушко

0

4

Lavita
Спасибо за тему-праздник моей души!


Я в памяти просматриваю слайды.
Ведь каждую субботу, полчаса
Со мной всегда божественный провайдер,
Мой интернет подключен к небесам
И к прошлому..
Стучится простодушно
В окошко говорливой ай си кью
Далёкий от земного шума Пушкин,
Чтоб в будущем узнать судьбу свою.
Но сколько раз я, сколько лет просила:
«Не нужно звать Дантеса на дуэль!»
Что задрожат небесные перила.
И в море корабли отыщут мель,
Что он погибнет..
На руках Отчизны
Он, умирая,
Будет в ночь смотреть..
А он в ответ, что честь дороже жизни.
И что поэт не может верить в смерть.

В античность загляну, шепну Орфею:
«Прошу тебя, не оглянись назад!»
Но убедить, конечно, не сумею.
Ни он ,ни я, никто не виноват.
Что здесь находим истину ли ,там ли..

Ведь, даже если я воскликну «Быть!»
Далёкий мальчик, сероглазый Гамлет
Произнесёт в ответ: «Or not tobe?“

Опять стучусь в окошко скайпа к Богу..
Продлился бы подольше этот чат!
Хотелось бы узнать совсем немного:
Когда мои тревоги замолчат?
Но, не дождавшись к вечеру ответа,
Поверив в переменчивость судьбы,
Пишу письмо английскому поэту
О том, что надо всё-таки „to be“.
))))))))))

Ольга Олгерт

0

5

Твой дождь пришел ко мне сегодня ночью….
Холодными слезинками разлился,
Он на асфальте в лужи превратился,
И почему-то грустно стало очень….

А капли надо мною пеленою,
Я твой привет дождливый принимаю,
Вчера ты подставлял ему ладони,
Сегодня я ладони подставляю….

Я улыбнусь дождю, его угрозы
Меня уже нисколько не пугают,
Вчера он на твои пролился розы,
Сейчас мой клен у дома поливает…

Раскрою зонт, зашлепаю по лужам,
В них облака, разорванные в клочья…
Я поняла, что был мне очень нужен,
Дождь что пришел ко мне сегодня ночью….

(?)

0

6

У Июля тёплые губы...
Голубые озёра-глаза...
Косы золотом гнутся упруго,
Васильковая прядь в волосах.
У Июля зелёное платье
И цветами расшитый подол,
Нежат реки в прохладных объятьях
Разомлевшее поле и дол.
У Июля горячее сердце,
Нараспашку шальная Душа...
Томной ночью сверчковое скерцо
Звёздной  пылью манит подышать.
У Июля дыхание с мёдом...
Разнотравья и спелых плодов,
Тёмно-синяя шаль небосвода
Держит неводом звёздный улов...

(?)

0

7

Покрашен в охру солнечный муляж,
Качается пустой почтовый ящик.
Ты думаешь, мой адрес настоящий?-
Конечно, настоящий – Море.пляж,
Коралловые заросли. Тайник
Под сводом перламутровой калитки..
Кому писать? конечно же, улитке.
Хранящей в сердце множество улик
Морского и смешного бытия,
(которое не снится даже крабам),
где каждый рыб мечтает стать прорабом,
И плавится морская чешуя
судьбы твоей, весёлой и хмельной,
Мечтающей уйти от сковородки,
И ты читаешь вслух скороговорки,
Чтоб встретиться когда-нибудь со мной.
А я читаю письма при луне,
Склоняя одиночества глаголы,
Но как мне утолить духовный голод,
Оставшись независимым и гордым
Моллюском на потрескавшемся дне?

Ольга Олгерт

0

8

Выпьешь кофе из любимой чашки -
Пусть слегка горчит на языке.
И какой бы день ни выпал тяжкий,
В путь выходишь словно налегке.
В сонме дел, где ни моста, ни брода,
Ни границ, ни края, ни межи -
Вспомнишь: полдень, яркая природа,
Детство, лето, впереди – вся жизнь...
Прошлого сияющие нити,
С радостью доверчивая связь,
С чем опять меня соедините,
Чтоб судьба моя не прервалась?
Город жарко, беспокойно дышит.
Но спасают, только позови,
Как рука, протянутая свыше,
Ясные мгновения любви

Mayra

0

9

Я просто сказал однажды -
услышать она сумела, -
мне нравится, чтоб весною
любовь одевалась белым.

Глаза голубые вскинув,
взглянула с надеждой зыбкой,
и только детские губы
светились грустной улыбкой.

С тех пор, когда через площадь
я шел на майском закате,
она стояла у двери,
серьезная, в белом платье.

Хуан Рамон Хименес

0

10

Лида, Тина, спасибо за стихи! Лид, про июль ОЧЕНЬ понравилось! Тина, у Хименеса  не читала такого, скопипастила себе.
От меня

Александр Городницкий
РОДСТВО ПО СЛОВУ

Неторопливо истина простая
В реке времен нащупывает брод.
Родство по крови образует стаю,
Родство по слову создает народ.

Не от того ли, смертных поражая
Непостижимой мудростью своей,
Бог Моисею передал скрижали,
Людей отъединяя от зверей?

А стае не нужны законы Бога.
Она живет завету вопреки.
Здесь ценится в сознании убогом
Лишь цепкий нюх да острые клыки.

Своим происхождением, не скрою,
Горжусь и я, родителей любя.
Но если слово разойдется с кровью,
Я слово выбираю для себя.

И не отыщешь выхода иного,
Какие возраженья не готовь.
Родство по слову порождает слово,
Родство по крови порождает кровь.

1999 г.

+1

11

Девчата, ваши стихи - для души моей просто отрада....
Валюша, спасибо за Хименеса..и Ольгу Олгерт ...!!!
Ларочка, как только "пью кофе из любимой чашки" - вспоминаю стихотворение Mayra...
Лидочка, про теплые губы июля и душу нараспашку- прелесть просто...!!
Продолжайте, пожалуйста....

0

12

Тот букетик милых цветов,
что прислала ты мне весною
(о жасмин, о лимонный цвет!), -
до сих пор он везде со мною.

Что за чудо, - не вянет он,
этот запах белого цвета,
будто девичий твой вопрос,
дожидающийся ответа...

Хуан Рамон Хименес

Катюша!
Я думаю и ты присоединишься в эту тему, когда будешь посвободнее.

0

13

Я верил, я думал, и свет мне блеснул наконец;
Создав, навсегда уступил меня року Создатель;
Я продан! Я больше не Божий! Ушел продавец,
И с явной насмешкой глядит на меня покупатель.

Летящей горою за мною несется Вчера,
А Завтра меня впереди ожидает, как бездна,
Иду… но когда-нибудь в Бездну сорвется Гора.
Я знаю, я знаю, дорога моя бесполезна.

И если я волей себе покоряю людей,
И если слетает ко мне по ночам вдохновенье,
И если я ведаю тайны — поэт, чародей,
Властитель вселенной — тем будет страшнее паденье.

И вот мне приснилось, что сердце мое не болит,
Оно — колокольчик фарфоровый в желтом Китае
На пагоде пестрой… висит и приветно звенит,
В эмалевом небе дразня журавлиные стаи.

А тихая девушка в платье из красных шелков,
Где золотом вышиты осы, цветы и драконы,
С поджатыми ножками смотрит без мыслей и снов,
Внимательно слушая легкие, легкие звоны.

Николай Гумилев
До 20 октября 1911 года

Отредактировано Tina (21-08-2011 08:19:32)

0

14

Я август люблю... Он - преддверие осени...
И бархатный воздух, и солнца лучи,
Хрустальное небо - в истоме и с просинью,
В мерцанье глубоком в лиловой ночи...

Не прячется он за свирепою маскою
В холодном горниле бушующих гроз.
Мне кажется август мелодией ласковой
В чудесном сиянье задумчивых звёзд.

Волшебные ночи так душу мне радуют -
Как в детстве, я часто смеюсь невпопад.
А звёзды с небес так стремительно падают...
И тайной окутан шальной звездопад.

Анна Корниенко

увеличить

0

15

Шестое чувсво.

Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.

Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?

Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.

Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Всё ж мучится таинственным желаньем;

Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;

Так, век за веком — скоро ли, Господь? —
Под скальпелем природы и искусства,
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.

Николай Гумилев
1921

Отредактировано Tina (24-08-2011 07:55:38)

0

16

Души половинки совсем не теряются…
Водой не разлить, да временем тоже…
Они ведь не сахар  и не растворяются…
И не макияж, что стирается с кожи…

Они не как птицы, что за море просятся…
Они не листва, что по осени падает…
И не облака, что ветрами уносятся….
Они нам, как солнце и греют и радуют…

Людей половинки, сердец и дыхания…
Они не  билетик  счастливый в кармане…
Не надо просить их, исполнить желания…
Или оплатить свой обед в ресторане…

Они не чернила, что раз вдруг и высохли…
Они до последнего бьются, стараются…
И не за себя, а за нас, чтоб мы вынесли…
Они в наших бедах, за нас растворяются…

Они навсегда к нам пришиты взаимностью…
Волнений стежками пристрочены намертво...
Они не считают все это повинностью…
Они все поделят, что  нам предназначено…

Не главное кем могут быть эти души,
Хоть братом, сестрой, близким другом, любимыми…
И быть далеко в километрах по суше…
Но в нужный момент просто незаменимыми…

Они нам единожды данные, свыше…
Их больше не будет, не рвите, с кем связаны…
Мы живы и счастливы, любим и дышим… …
Мы им, родным душам, всем этим обязаны

Шотландский Виски

+1

17

Из вереска напиток
Забыт давным-давно,
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.

В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

Пришел король шотландский
Безжалостный к врагам.
Погнал он бедных пиктов
К скалистым берегам.

На вересковом поле
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый на живом.

Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.

В своих могилах тесных
В горах родной земли
Малютки-медовары
Приют себе нашли.

Король по склону едет
Над морем на коне,
А рядом реют чайки
С дорогой на равне.

Король глядит угрюмо
И думает: "Кругом
Цветет медовый вереск,
А меда мы не пьем."

Но вот его вассалы
Заметили двоих -
Последних медоваров,
Оставшихся в живых.

Вышли они из-под камня,
Щурясь на белый свет, -
Старый горбатый карлик
И мальчик пятнадцати лет.

К берегу моря крутому
Их привели на допрос,
Но никто из пленных
Слова не произнес.

Сидел король шотландский
Не шевелясь в седле,
А маленькие люди
Стояли на земле.

Гневно король промолвил:
- Плетка обоих ждет,
Если не скажете, черти,
Как вы готовите мед!

Сын и отец смолчали,
Стоя у края скалы.
Вереск шумел над ними,
В море катились валы.

И вдруг голосок раздался:
- Слушай, шотландский король,
Поговорить с тобою
С глазу на глаз позволь.

Старость боится смерти,
Жизнь я изменой куплю,
Выдам заветную тайну,-
Карлик сказал королю.

Голос его воробьиный
Резко и четко звучал.
- Тайну давно бы я выдал,
Если бы сын не мешал.

Мальчику жизни не жалко,
Гибель ему нипочем.
Мне продавать свою совесть
Совестно будет при нем.

Пусть его крепко свяжут
И бросят в пучину вод
И я научу шотландцев
Готовить старинный мед.

Сильный шотландский воин
Мальчика крепко связал
И бросил в открытое море
С прибрежных отвесных скал.

Волны над ним сомкнулись,
Замер последний крик.
И эхом ему ответил
С обрыва отец-старик:

- Правду сказал я, шотландцы,
От сына я ждал беды,
Не верил я в стойкость юных,
Не бреющих бороды.

А мне костер не страшен,
Пусть со мною умрет
Моя святая тайна,
Мой вересковый мед.

Р.Л.Стивенсон
Перевод С.Маршака

0

18

Что же делать с тобой нам, мой бедный, мой маленький принц,
в раскалённых песках с воспалённым хронически горлом?
Мы с тобой проиграли, малыш, и не стоит быть гордым:
отпусти эту тёплую влагу, что зреет внутри.

Не смотри на жемчужины звёзд, ведь они не твои,
ни одна светлячком не зажжётся в раскрытой ладошке.
Привыкай жить беззвёздно, бесславно, почти понарошку.
Пусть другие ведут за престол и корону бои.

Привыкай: ты один… Солнца плавленый диск до зари
щедро жарит пустыню до самого дальнего края.
Помни, милый малыш, от жары на песке умирая,
мир не знает о том, кто был самый прекраснейший принц.

Вытри слёзы, дружок… Всё, конечно же, было не зря:
гомон птиц, лепестки алых роз, золотые рассветы…
Просто тот, кто рассыпал на бархате неба монеты,
очевидно, случайно твою второпях потерял…

Тёплый шар голубой исчезает в туманной дали.
Рыжим лисом горячее солнце вдогонку смеётся.
Всё уже позади, и нам больше страдать не придётся…
Развяжи-ка свой шарф… видишь, горло уже не болит.

Татьяна Керстен

0

19

Закрыв глаза, доверившись уюту,

Вдыхая запах мятного саше,

Счастливой стать в любое время суток,

Позволю наконец своей Душе,

Как надоело быть и "сильной" и "железной" ..

И жизнь свою с начала..не начать,

ДА! разрешу себе я бесполезно,

Укрывшись пледом просто помолчать,

Я буду думать о цветах и лете,

О всех усталых путниках земли,

О том, какая радость наши дети,

И верить, что доплыли корабли,

Туда, где ждут и днями и ночами,

Где есть покой на краешке небес,

Где молятся о вечном пред свечами,

И люди не устали ждать Чудес.

(Автора к сожалению не нашла)

0

20

«Можно жить и в придуманном мире», —
Мне сказали. Но правда ли это?
Можно в мире? Как в греческом мифе?
Как в легенде? Как в шутке поэта?
Можно? Это не сложно. Ребенку
На рассвете. На девичьем утре.
Но когда ты вдеваешь гребенку
В настоящие взрослые кудри,
Но когда что–то кануло в шири,
А пороги лишь ветром обиты,
Можно ль плакать в придуманном мире
От придуманной горькой обиды?

Я себе хорошо представляю,
Как по детскому зову преданья,
Как по знаку мечты оставляю
Все мирские дела и свиданья
И вступаю в придуманный город,
В сад придуманный, милый до дрожи.
На придуманном озере гогот
Лебедей. Я придумал их тоже.
Я придумал и даль, и округу,
И подругу придумал, и брата,
И врага сочинил я, и друга...
Ты, конечно же, не виновата,
Но заметил я, душу очистив
От земного, приняв неземное,
Тень летит от придуманных листьев
На мое безысходно земное,
Где не может пока что по маю
Цвесть сухумская роза в Сибири...
Но не думайте, я понимаю,
Можно жить и в придуманном мире.

Владимир Соколов

0

21

И улыбка

В мире нет беспросветных ночей.
Вы мне верить должны, если я говорю,
Если я утверждаю,
Что всегда даже в самой кромешной печали,
Есть открытое настежь окно, озаренное светом.

В мире есть мечта начеку.
Есть желанье, которое нужно исполнить.
Есть голод, который нужно насытить.

В мире есть благородное сердце
И пожатье надежной руки,
И внимательные глаза,
И жизнь которая хочет,
Чтоб ее разделили с другими.

Поль Элюар
(Пер. М. Ваксмахера)

Отредактировано Tina (31-08-2011 16:23:34)

0

22

http://s5.rimg.info/c1a5f3c0fe18ffc8389b38aae4dbaf35.gif                    Наум Сагаловский
> >
> >  Вот вам жизненная драма,
> >  зов судьбы, накал страстей:
> >  у пророка Авраама
> >  долго не было детей.
> >  Со своей супругой Саррой
> >  прожил восемьдесят лет,
> >  вот уж Сарра стала старой,
> >  но детей всё нет и нет.
> >  А у них была служанка,
> >  как оно водилось встарь,
> >  молодая египтянка
> >  с редким именем Агарь.
> >  И без всяких "how are you", "
> >  I love you" и "just a joke"
> >  переспал пророк с Агарью,
> >  родился у них сынок
> >  - не вода текла по жилам
> >  у седого старика!
> >  И назвали Измаилом
> >  Авраамова сынка.
> >  Тут же сразу - крики, свары
> >  с поминанием чертей:
> >  в чём причина, что у Сарры
> >  почему-то нет детей?
> >  И Агарь, поддавши жару
> >  в разгоревшийся сыр-бор,
> >  свысока глядеть на Сарру
> >  стала с некоторых пор.
> >  Но средь этого кошмара
> >  Бог сказал: "Хала-бала!",
> >  и тогда старушка Сарра
> >  тоже сына родила!
> >  Он отмечен Божьим знаком
> >  будет много лет спустя.
> >  И назвали Исааком
> >  Авраамово дитя.
> >  Вот как полон чудесами
> >  Ветхий божеский Завет!
> >  Впрочем, вы уже и сами
> >  этот знаете сюжет
> >  - всё предписано судьбою.
> >  Дальше дело было так.
> >  Враждовали меж собою
> >  Измаил и Исаак,
> >  и давно понять пора бы:
> >  Измаил был бит не раз,
> >  от него пошли арабы -
> >  хуммус, алгебра, Хамас,
> >  а цветок оранжереи -
> >  Исаак - был весь в отца,
> >  от него пошли евреи -
> >  Ойстрах, шекели, маца.
> >  Оба - дети Авраама,
> >  но заклятые враги!
> >  Жизнь сурова и упряма,
> >  ей перечить не моги.
> >  О, библейские масштабы!
> >  Сколько лет прошло с тех пор,
> >  а евреи и арабы
> >  всё ведут жестокий спор -
> >  за высокую идею,
> >  куст, что был неопалим,
> >  Самарию, Иудею
> >  и за Иерусалим.
> >  Мы живём, растём, стареем,
> >  чтим незыблемый завет,
> >  а измученным евреям
> >  от арабов жизни нет.
> >  Нам кощунствовать негоже,
> >  но весь этот тарарам
> >  заварил - прости нас, Боже!
> >  - прародитель Авраам.
> >  Мозг ли был подёрнут хмарью,
> >  или белый свет немил?
> >  Не сношался б он с Агарью
> >  - не родился б Измаил,
> >  значит, не было б арабов,
> >  вообще о них забудь!
> >  Мир без ихних шиш-кебабов
> >  обошёлся б как-нибудь.
> >  Полон взор картиной странной:
> >  проживает без хлопот
> >  на земле обетованной
> >  Богом избранный народ,
> >  не тревожат слух "Кассамы",
> >  не звучит "аллах акбар",
> >  ни Аль-Кайды, ни Осамы,
> >  ни хиджабов и шальвар,
> >  и куда ни кинешь глазом,
> >  всюду тишь и благодать,
> >  а уж всякой нефти с газом
> >  - налетай, кому продать!
> >  Что бы стоило пророку н
> >  е снимать свои штаны?
> >  И евреи бы, нивроку,
> >  жили мирно, без войны,
> >  всё досталось бы не зря им,
> >  прекратился б кавардак.
> >  И ООН бы на Израиль
> >  не навешивал собак.
> >  Жизнь - подобье лотереи,
> >  неудач - не перечесть.
> >  Так что, граждане евреи,
> >  принимайте всё, как есть.
> >  Что упало, то пропало,
> >  мир  - отнюдь не Божий храм.
> >  Но не спите с кем попало,
> >  как наш предок Авраам!..

0

23

Как показать осень.

Еще не осень - так, едва-едва.
Ни опыта еще, ни мастерства.
Она еще разучивает гаммы.
Не вставлены еще вторые рамы,
и тополя бульвара за окном
еще монументальны, как скульптура.

Еще упруга их мускулатура,
но день-другой -
и все пойдет на спад,
проявится осенняя натура,
и, предваряя близкий листопад,
листва зашелестит, как партитура,
и дождь забарабанит невпопад
по клавишам,
и вся клавиатура
пойдет плясать под музыку дождя.

Но стихнет,
и немного погодя,
наклонностей опасных не скрывая,
бегом-бегом
по линии трамвая
помчится лист опавший,
отрывая
тройное сальто,
словно акробат.

И надпись "Осторожно, листопад!",
неясную тревогу вызывая,
раскачиваться будет,
как набат,
внезапно загудевший на пожаре.
И тут мы впрямь увидим на бульваре
столбы огня.

Там будут листья жечь.
А листья будут падать,
будут падать,
и ровный звук,
таящийся в листве,
напомнит о прямом своем родстве
с известною шопеновской сонатой.
И тем не мене,
листья будут жечь.

Но дождик уже реже будет течь,
и листья будут медленней кружиться,
пока бульвар и вовсе обнажится,
и мы за ним увидим в глубине
фонарь
у театрального подъезда
на противоположной стороне,
и белый лист афиши на стене,
и профиль музыканта на афише.

И мы особо выделим слова,
где речь идет о нынешнем концерте
фортепианной музыки,
и в центре
стоит - ШОПЕН, СОНАТА No. 2.
И словно бы сквозь сон,
едва-едва
коснутся нас начальные аккорды
шопеновского траурного марша
и станут отдаляться,
повторяясь
вдали,
как позывные декабря.

И матовая лампа фонаря
затеплится свечением несмелым
и высветит афишу на стене.
Но тут уже повалит белым-белым,
повалит густо-густо
белым-белым,
но это уже - в полной тишине.

Юрий Левитанский

+1

24

Милая моя, милая,-
Милому вымолить мало.
Какой неземною силою
Ты меня приковала?

Милая моя, скрытная,
Кто тебе дал, по грешности,
Эти глаза магнитные
И руки нежнее нежности?

Если из них, любимая,
Будет петля устроена,
Сделай, чтоб жизнь моя
Была ее удостоена.

Шею мою,
Не спеша,
Сдави
Так, чтоб, слабея силою,
Видел я долго глаза твои,
Губы твои, любимая.

Глядя в очи остылые,
Смейся, смейся...
Не бойся!..
Пусть подумают, милая,
Что мы оба смеемся.

Василий Федоров

0

25

Если бы письмо написать я мог
В семьдесят восьмой самому себе
Может от чего-то бы уберёг,
Может всё исправил в своей судьбе.

Я бы написал всё как есть, клянусь,
Всё, что понял сам и что пережил.
А он бы прочитал, намотал на ус
И тогда, возможно, счастливей жил.

Выучи французский язык,
Научись играть на трубе,
И живи на полную каждый миг
Так бы я писал самому себе.

Знай, что всё тебе по плечу,
Верь в свою звезду и лети,
Уломай отца, чтоб сходил к врачу,
И может быть удастся его спасти.

Я бы рассказал ему что любовь -
Это не тиски и не кабала.
Я бы написал ему что Господь -
Это не кресты и не купола.

Я бы объяснил ему всё про роль
Ту, что так хотел и не смог сыграть
А если б было можно и бандероль,
Я б всего Акунина смог послать.

Скоро ты поедешь на юг,
Вот тебе хороший совет:
Не спеши дружок заводить семью,
Ждёт тебя любовь через много лет.

А хочешь, вышлю песню письмом
Ту, что все побила хиты?
Спой её в своём семьдесят восьмом,
Ведь в конце концов её автор ты.

Если бы письмо написать я мог
В семьдесят восьмой самому себе,
Может отчего-то бы уберёг,
Может всё исправил в своей судьбе.

Сотня или даже полсотни слов,
И жизнь бы стала сладкой как эскимо.
А всё-таки не зря так устроил Бог,
Что в прошлое нельзя написать письмо.

Максим Леонидов

0

26

На зелёной горе
в домике
из грецкого ореха,
что у самого берега
большой дождевой капли,
тихо живёт
маленький страж
собственного эха,
обладатель
коллекции
уникальных закатов.

Александр Орлов

0

27

Красивых любят чаще и прилежней,
Веселых любят меньше, но быстрей, -
И молчаливых любят, только реже,
Зато уж если любят, то сильней.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Она читает грустные романы, -
Ну пусть сравнит, и ты доверься ей, -
Ведь появились черные тюльпаны -
Чтобы казались белые белей.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Слова бегут, им тесно - ну и что же! -
Ты никогда не бойся опоздать.
Их много - слов, но все же если можешь -
Скажи, когда не можешь не сказать.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Владимир Высоцкий

0

28

Как жаль - я не умею рисовать,
И мне не сохранить на память осень,
И краской на холсте не воссоздать
Ни желтизну берез, ни неба просинь.

Мне не подвластны кисть и карандаш,
Пастель не подчиняется мне тоже,
А на словах, увы, не передашь,
Как эта осень на весну похожа...

Я улыбаюсь, глядя на листву,
В распахнутом плаще иду по парку.
Всем сердцем понимаю красоту,
Но не умею рисовать - как жалко!

И страшно, что закончится вот-вот
Волшебная, цветная сказка эта,
Начнется дождь и слякоть, и уйдёт
Моё хмельное чудо - бабье лето.

Какая тишина, какой покой!
Как воздух свеж, и солнца свет неярок!
Моя душа наполнена весной,
И каждый день - нечаянный подарок...

Алена Вайсберг

0

29

Ни шороха…
ни ветра…
Круженье листопадных мотыльков.
Безмолвие аллей в полосках света,
Струящихся сусальностью шелков…

Лениво дышит воздух паутинкой.
Дремота.
Упоенье тишиной.
Наполнено всё пряною горчинкой
И чувственной
печальной
красотой…

Наталья Алдохина

0

30

К ОСЕНИ

Роковая, неизбежная,
Подползла, подкралась ты,
О, губительница нежная
Милой летней красоты!

Обольстительными ласками
Соблазнив и лес, и сад,
Ты пленительными красками
Расцветила их наряд.

Багряницей светозарною
Ты по-царски их убрав,
Сдернешь прихотью коварною
Ризу пышную дубрав.

Но пока красы обманчивой
Не сорвала ты с лесов,
Сколько прелести заманчивой
В этой радуге цветов!

Скоро с кротостью печальною
В увяданья тихий час
Сад улыбкой нас прощальною
Подарит в последний раз.

И с порою грустью веющей
Я безропотно мирюсь
И природе вечереющей
Побежденный отдаюсь.

30 сентября 1907, Павловск
Константин Романов

+2


Вы здесь » Какие наши годы!... Форум для пенсионеров и не только. » Литературная гостиная » "Поэзия - музыка слов" ( делимся стихами, тронувшими душу)


Рейтинг форумов | Создать форум бесплатно © 2007–2017 «QuadroSystems» LLC